Los dos poderes (C1)

Ioana

Yo tenía veintiséis años cuando conocí a Ioana. Ella tenía dieciocho, pero su forma de hablar y su comportamiento le daban un aire mucho más maduro que la tersura y juventud que  su aspecto físico reflejaba.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />

Sé que se enamoró de mí. Lo sé porque vino de turismo una semana y se quedó diez años. A mi lado.

Al principio mi vida era un continuo sueño. Disfrutar de ella era una constante explosión de éxtasis. Oír su voz, sus ideas, su cultura  inmensa, todo era sublime.

Al año de conocerla rechazó mi propuesta de matrimonio por primera vez. Volví a intentarle dos veces más, pero no tuve éxito.

Nunca conocí a su familia de Rumania y nunca quiso conocer la mía, siempre argumentando lo mismo: “Conocer a personas te ata a ellas, yo no puedo atarme a nadie salvo a ti y lo hago por lo que siento, que ya no puedo cambiar”.

Daba igual, la tenía y ella se dejaba tener por mí.

Pero pasaban los años, mi cuerpo envejecía revelando arrugas nuevas, pero Ioana seguía brillando con la fuerza del primer día, mostrando dieciocho bellos años, ni uno más.

Al principio para mí era una bendición, incluso bromeaba al respecto “ya verás cuando tenga noventa años y tu sigas como ahora, la gente me tachará de viejo verde”. Al ver que ella no sonreía con la broma, dejé de hacerla. Pero hizo que me consumiera en dudas, aunque ninguna tan importante como para quitarme la ceguera que mi amor hacia ella me producía.

Con treinta y seis años, diez después de conocerla, me dejó. Se fue. Un día no estaba. Su casa vacía, sin nueva dirección, sin teléfono móvil, nada. Desapareció.

Deseé morirme. Pero no. Antes de morirme necesitaba saber por qué me había dejado. Un porqué y sería feliz soportando mi alma muerta.

Sólo tenía dos pistas. Su lugar de nacimiento: Prejmer, un pequeño pueblo del condado de Brasov, y la conversación que habíamos mantenido la noche anterior.

Ella estaba tensa, triste. Para mí era difícil reconocer estos sentimientos en ella, pero estaban claros después de estudiar sus facciones (siempre iguales) durante diez años.

Me habló de la belleza eterna. De imaginar ser siempre joven y lo duro que sería ver envejecer a los que amas. Me hablo de lo efímero que era este mundo, de lo injusto que era con las personas. Me habló de la inmortalidad.

Para mí era mucho más importante centrar la conversación en nosotros, en saber si había algún problema para correr hasta dejarme el aliento y poder solucionarlo. Pero ella volvía a su tema. Lo eterno contra lo efímero.

Ahora tenía que intentar concentrarme en todo lo que me quería decir, no en lo que hubiera deseado oír. Porque ya no la tenía a mi lado para que me lo recordara.

¿Me estaba diciendo que debía buscarla o simplemente que se iba?

¿Acaso me estaba diciendo que era inmortal y que ya no le interesaba porque me había quedaddo 'obsoleto'?

Empecé a recordar, esta vez todo lo fríamente que mis desagarrados sentimientos me permitían.

Diez años. En ellos, Ioana había sido hermética con su pasado y sus conocidos. No había amigos, salvo los comunes, no había familia (es natural cuando vives lejos de tu tierra) ni llamadas ni cartas ni correos electrónicos. No recordaba haber visto por casualidad nada de esto.

Y su juventud. Como el primer día. Busqué fotos. Estaba igual. No había envejecido un ápice. De dieciocho a veintiocho se nota en una mujer. Pero no en ella.

Me retorcí en mis pensamientos durante una semana. La tortura se hizo insostenible, así que hice la maleta y me dirigí al aeropuerto.

Ioana, voy a encontrarte aunque sea lo último que haga en mi vida.